Потерянная любовь - всё равно любовь. Она принимает другую форму, вот и всё. Ты не видишь улыбки любимых людей, не можешь принести им еду или взъерошить волосы, не можешь с ними потанцевать. Но когда угасают одни ощущения, усиливаются другие. Память. Память становится твоим спутником. Ты её лелеешь. Ты держишься за неё. Ты даже танцуешь с ней. Жизни рано или поздно приходит конец. Жизни, но не любви.
Люди говорят: «Они нашли любовь», - словно любовь - предмет, спрятанный в укромном месте. Но ведь любовь принимает самые разные формы, и у каждой пары она своя, не похожа на чью-то другую. Так что люди находят свою ОСОБУЮ любовь.
Любовь, словно дождь с небес, орошает и пропитывает радостью жизнь любящих людей. Но иногда злой, палящий зной жизни высушивает её, и, чтобы любовь не погибла, приходится подпитывать её корни.
Гнев разъедает тебя изнутри. Мы думаем, что ненависть - это оружие, которым можно поразить обидчика. Но ненависть как кривой клинок. Она поражает нас самих.
В каждой жизни есть хотя бы один эпизод, который остаётся в памяти, как моментальный снимок истинной любви. Но, уходя, она обернулась и помахала ему рукой. Это и был тот самый моментальный снимок.