По какой-то причине
человек ищет чуда, и, чтобы найти его, он способен пройти по трупам. Он измучает себя идеями, он превратится в тень, чтобы хоть на мгновение забыть ужас реальности. Он выдержит все -
унижение, издевательства,
бедность, войны, преступления и даже тоску, надеясь на внезапное чудо, которое сделает
жизнь переносимой. И все
время внутри человека щелкает неведомый счетчик, и нет руки, которая могла бы его остановить. Но во всех этих смятенных поисках и мучениях чуда нет, нет даже самого крошечного намека на какую-либо
помощь извне. Есть только
идеи - бледные, вымученные, изможденные, идеи, которые пьют вашу
кровь, идеи, которые разливаются как желчь, вываливаются, как кишки свиньи со вспоротым брюхом.