Мы счастливые
люди. У нас есть крыша над головой, на кухне
еда, уютный
свет монитора и доступ к интернету. Да, у каждого своя собственная
боль, которую мы любим возвеличивать, доводя до ранга трагедии, но мы - счастливые люди. И мы пишем
стихи. Стишки-мотыльки, неуклюжие создания с толстым брюшком опостылевших идей и недоразвитыми крыльями нового вдохновения, огромным числом облепившие стены храма сытой лиры. Мы не сражаемся за каждый глоток воздуха,
жизни, земли и неба, пересохшей от боли глоткой сглатывая ком крика, нет, мы пьем чай, курим возле окна и рассуждаем о смысле бытия, цинично взвешиваем природу
любви, лениво ковыряем теряющими чуткость пальцами аспекты своих слабеньких эмоций-мух, по привычке считая их слонами. Потому что своя рубашка всегда ближе к телу.