Поднимаясь с уровня метрополитена
Поднимаясь с уровня метрополитена нижнего,
пробегая мимо лотка книжного,
где-нибудь в переходе расположенного,
стопки разглядывая неаккуратно разложенные,
имеете возможность за истину зацепиться,
взять её в руки, пронзить её спицей,
слева посмотреть, справа, перевернуть,
понравилось – взять, не понравилось – вернуть.
В конце концов, другой лоток через сотню метров.
Там хватает и
дилетантов, и мэтров,
Китая, Греции, Персии, Лации.
Вот где знания концентрация.
А в моей глубинке, в глуши угрюмой,
как на нижней палубе в угольном трюме.
Печь да жар, сердце заходится – глотнул, закрутил пробку.
И снова совок, и снова топка.
Наверх поднимешься, глянешь в небо –
даль манит. Жаль. Только и жив, что хлебом.
Сядешь, воткнёшь нож в него,
а хочется слова божьего.
Душа разрывается, раскалывается голова –
так и придумываешь сам себе и Бога, и слова.