уйти от тебя, не впасть под твое влияние, выпасть из этой пригоршни и тепла. мое одиночество вдруг превратилось в манию, и, право же, - я сама ее наскребла

и холодом… нет, ни капли не веет холодом, а так, неотформатированный кусок гуляет моим заброшенным, ветхим городом и изредка, щурясь, целится мне в висок.

ты тот, кто по коду, вбитому в подсознание, подходит по всем параметрам и словам. но только я отключаю свое молчание, то слышу, как закрывается твой Сезам.

а пока ты там тешишь стены своим присутствием, ходишь вечером по прокуренному асфальту, я учу перевод словечек, ну типа, «унция» или «как мне тебя забыть», или «сделать сальто». я читаю о том, что есть что-то выше разума, ну любовь, например, - такая литература убеждает меня, что я, хоть не вижу глазом, а
всё жду тебя, как студенточка - перекура

пока ты отвечаешь весело и нечаянно, так, что девочки храбро просят с тобой водиться, я смотрю на себя, отравленную молчанием,- кто подумал бы, что в таких умирают птицы?
кто подумал бы, что смешливость с непринужденностью - не свобода, а так, детали другой машины. сбитый летчик устал бороться, уже не ждет вестей. люди, знаешь, порой скорбят, что остались живы.

и такая внутри прохладность распостраняется, что ужиться с ней может то лишь, что крайне ценно

и пока ты молчишь, мой ясный, мне понимается,
что любовь твоя здесь не стоит уже ни цента.