Зубные щётки иногда умирают. Щетина темнеет, и всё. Кроссовки тоже умирают. И дома. И мамы с папами. Планета полна умирающих, умерших, мёртвых. И только красивые, такие, как Классик, живут вечно. Смерть безобразна.
Я нахожу, что неприлично писать исторические романы о людях еще не умерших; это мой принцип. История требует временной дистанции; не могу писать о живых.
Теперь я понимаю, почему люди иногда хотят убить своих возлюбленных, съесть своих возлюбленных, вдохнуть прах умерших возлюбленных. Только так можно всецело овладеть человеком.
Короче, самое крутое, что я вычитал в National Geographic, - это что число людей, живущих сейчас на земле, больше, чем число умерших за всю историю человечества. Другими словами, если все одновременно захотят сыграть «Гамлета», кому-то придется ждать, потому что черепов на всех не хватит!