Я все мысли плохие от себя прогоню,
Выпью чаю зеленого с кислым лимоном.
Ты не жди, не надейся, что я позвоню,
Заведу разговор нервно - жалобным тоном.
Я не буду лить слезы или биться об стены,
Не начну я курить каждый час сигареты.
Я не стану страдать, резать лезвием вены,
Пить горстями таблетки, вновь думая «где ты?»
Позову всех подруг и устрою девичник,
На лице нарисую две черных слезинки.
Я скажу, что предлог у меня ведь трагичный,
О прошедшей любви отмечаю «поминки».
Зеленый, желтый, оранжевый, красный -
Как много у осени ярких красок!
Как мир прекрасен! Как жизнь прекрасна!
Но разве увижу я это без глазок!
Так хочется видеть осень и зиму,
Смотреть на природу весной и летом!
Жить в черном мире - невыносимо!
Пусть будет жизнь моя - разноцветной!
Как много зависит от ваших действий!!!
Мечтаю я видеть! Зрячей остаться!
Прошу! Подарите счастливое детство!
Друзья!!! Помогите мечтам сбываться!
… Невозможно обяснить словами, невозможно рассказать, что ты чувствуешь, когда читаешь понравившиеся тебе стихи… На каком-то слове сердце замрёт… или стукнет не в такт… потом начинает что-то лопотать на своём непонятном тебе языке… в груди разрастается какой-то горячий ком, иногда до всхлипа… в душе - что-то неизъяснимо-щемящее, то нежное, то горькое заполняет всё её пространство… узнаёшь пережитое… или те чувства, что тревожат тебя сейчас… или то, о чём мечтаешь… СВОЁ, в общем.
А слов - нет. Кроме восклицаний.
Некоторые люди, конечно, могут… и даже долго и много… Но… они препарируют… и слова у них - операционные какие-то термины, в основном избитые…
Поэтому часто говорим - ЗАЦЕПИЛО!… и становится хоть что-то понятно. Не всё, конечно. Всё не рассказать… если только попробовать стихами же?
… А у Ворона-перо седое
На крыле и в кончике хвоста.
Отшумело время молодое.
Суета. Полетов маета.
Затерялся среди прочих-многих.
До Земли-попробуй дотянись…
Перекрыты стрелами дороги.
Лишь одна осталась-к Солнцу, в высь!
1. Бывает так, что в жизни оступился,
И все вдруг отвернулись от тебя.
Но мать тебя всегда простить сумеет,
По-матерински преданно любя.
Пр. Мама милая, неповторимая,
Милая мама моя.
Кем бы я ни был и что бы ни делал,
Я не забуду тебя.
2. Где б волею судьбы ни оказался,
В какие ни попал бы я края,
Я знаю, что всегда могу вернуться
В родимый дом, где мама ждёт меня.
Пр. Тот же.
3. А коль в душе поселится тревога,
И глаз сомкнуть не в силах до зари.
Помогут моё сердце успокоить
Лишь только руки нежные твои.
Пр. Тот же.
КоАлА.
Стервенею, хохочу и плачу -
От реклам не деться никуда.
Я, порой, бываю озадачен:
Масло Бэби - это навсегда?
Ты теперь все чаще будешь биться,
Сердце, надо съесть драже «Тик-Так»!
Раньше шили платьица из ситца,
А теперь в стране реклам бардак.
Дух бродяжий, ты проголодался?
Съешь скорее «Сникерс» или «Марс»!
А потом пожуй «Дирол» с «Ксилитом»,
Сохраняй кислотный свой баланс!
Я теперь скупее стал в желаньях…
Вот уж год должны зарплату мне.
Жили мы свободно, без рекламы,
Памперсы не грезились во сне
И не знали, что в стране бывает
Кариес, критические дни…
Бедность душ реклама вызывает,
Что в итоге все мы обрели…
Были райские дни, щебетание птиц.
Взгляд сиял и искрился заметно.
Столько дивных, весёлых, счастливых страниц
Ты прочла в книге жизни за лето.
А теперь, три занудных недели подряд,
От отчаянья и без надежды,
По щекам глаз запавших размазав наряд,
Льются слёзы, пятнают одежды.
Смысла нет объяснять, кто несчастью виной.
Развалилось - надёжно не склеить.
Очень горько остаться забытой, одной,
Трудно в искренность снова поверить.
Пусть былое тепло не воротится вновь,
На душе беспросветно и пусто.
Дождь наивно оплакивать станет любовь,
Что утратила встречное чувство.
Последний день лета…
И слышно дыхание осени,
И небо сентябрьскими нотами снова полно.
Средина куплета,
А строчки бросаются россыпью,
Плеская в прозрачный бокал золотое вино.
Последний день лета,
Но как-то, увы, не печалится,
И мысли порхают, как бабочки, будто весной.
Почти не одета…
Не страшно, что август кончается,
Ведь время - пустяк, если ты будешь рядом со мной.
Последняя.
Ну что же.
Случается
С ней сжигаю обиды дотла.
Жизнь не кончена.
Всё продолжается.
Ночью-слёзы. Улыбки-с утра.
С тонким запахом свежей сирени,
С ароматом зелёной травы
Всё пройдёт,
Растворяясь во времени.
Всё пройдёт, не сжигая мосты.
Так специально, чтобы заполнилось
Тёплым ветром и первой грозой
Мне так нужно.
Чтобы запомнилось.
Чтобы мне не прощаться с тобой.
Последняя.
Нет.
Не последняя.
Обрывая кончики фраз,
Ухожу.
Не скрываюсь во времени.
Лишь скажу «До свидания» не раз.
Если вы, доживя однажды
До солидного юбилея,
Поутру, похмеляясь пивом,
Со всеночного бодуна,
Вдруг заметите, что супруга
Стала в талии чуть полнее -
Вы о ней не судите строго, -
Может сына родит она?
Будет мальчик, на вас похожий,
Или девочка, что практичней, -
Любят девочки пап сильнее,
Чем хороших, но строгих мам!
Дочка в садике - не дерётся,
В школе учится на отлично,
И записок не пишет глупых
Хулиганистым пацанам…
Дочка будет надолго с вами,
Будет искренней и не лживой,
Будет пыль протирать с комода,
Даже если родит она…
И в отдельной живя квартире,
Будет рядом - пока вы живы,
Потому, что она ведь дочка? -
Дочка - маленькая жена…
А пацан? - дай на лямке шорты,
За копейки купи сандали, -
Пролетят незаметно годы,
Ах… По мальчикам я не спец…
Только вот - благодарен богу:
Мне вчера на УЗИ сказали:
Посмотрите! Писюн на месте!
Будет парень у вас, отец!
По сотне раз в день - проходишь ты мимо…
Знаю и вижу… Ах, как это мило
почувствовать взгляд, что бросаешь украдкой…
Красавец мужчина, кому то загадка…
Со мной в разговоре подбираешь слова,
Смешно, право слово, но эта игра
меня забавляет. Ты отказа не знал,
и неведомо мне, каким будет финал…
Ритм сердца неровный, пускай поспешила…
Что будет потом? … Я пока не решила…
Я целую прошлое в висок,
Каждый прошлый день, где просыпалась
с мыслью о тебе. День ставил парус,
Бороздил просеянный песок.
И не жалко время сотен лет,
Если каждый дождь грустил со мною,
Дверь я настежь прошлому открою,
Отпускаю, не рыдая вслед.
В жизни нашей все имеет срок,
Гаснут в этом мире даже «солнца»,
Прошлое пусть прошлым остается,
Мною поцелованным в висок.
Почему нам бывает с чужими
Легче общаться в свободном режиме,
Свои доверять им секреты,
Выслушивать мнения их и советы.
Нередко с проблемой бежим,
Не к близким своим, а к чужим
И пониманье находим у них,
Чего не находим у близких своих.
С чужими людьми мы не связанны кровно,
А они как родные нам, словно,
Кроется здесь какой-то секрет,
Ответа на этот вопрос пока нет.
Поэзия не утопия,
Не миссия, не судьба.
Поэзия - ласкостопие,
Надветренная ходьба.
Поэты хранят творения
Не в сердце, не на лице,
А в складочках оперения,
В леательной их пыльце.
Поэзия - не позиция,
Не вызов, не точка взрыва.
А утлое, неказистое
Прибежище у обрыва.
Не бешеная удача,
Не выхоленный зверёк,
А с крупной купюры сдача,
Звенящая поперёк.
Поэты - канатоходцы,
Скользящие над толпой.
И бурлаки по солнцу
Бредущие бечевой.
И все их повадки - птичьи,
И призрачны их права.
И лишь на четверостишье
Держится голова.
Но все мы зависим в общем - то
От этих пернатых душ -
От их неземного почерка,
От их невесомых нужд.
И дышат стихом на истину,
Как греют в ладонях птах,
Серьезные легкомысленники,
Поющие в проводах.
Поэзия слов не ищет
И не приносит весть.
Поэзия - это днище
Ковчега, где все мы есть.
Вплетая свою Душу между строк,
Ты связываешь их тончайшей нитью.
Не разобрать уже - где устье, где - исток:
Настолько всё творенье гармонично.
И невозможно друг от друга отделить
Душой и Сердцем связанные строки.
Ажурной вязью полотно длиною в Жизнь
Стихотворениями… к устью - от истока.
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter