Праздный вопрос
Утро. Туманит. Вселенная смяла границы.
Праздный вопрос, будто дырка на днище ведра:
«Можно ль успеть хоть к чему-нибудь в жизни пробиться?»;
Или, не биться, а просто прилечь у костра?
Башни склонились… Нет-нет! Это козни тумана.
Кто-то свистит в кривоствольном и редком лесу;
Кажется, будто бескрайняя эта поляна
С целой планеты, как губка, впитала росу.
Кто бы подбросил дровишек? Убогость желаний.
Пар преисподней?! О нет! Это старый осёл
Молча стоит, будто агнец смиренный. Закланье.
Нет. Он хозяин, а я здесь теперь - новосёл.
Что-то случилось? Автобус. Рюкзак архаичный.
Стёрты вибрамы, штормовки брезентовой жесть.
Нет, всё в порядке. Вернулась в период. Третичный.
Смерть
динозавров, а глубже уже не пролезть.
Утро. Прохладно. Дровишки совсем не просохли.
Щёлкают, тлеют, и больше дымят, чем горят;
Лень просыпаться. Какая ж ты всё-таки, рохля!
Чувствую гор на себе укоризненный взгляд.