Я – улитка...
Я – улитка, и мой панцирь – стихи.
В лабиринтах строчек мается душа,
не назло, скорее – вопреки,
и, не ровно рифмами дыша,
поле жизни не спешит пройти:
запятые потеряны в пути,
многоточия – слезливый липкий след,
что блесной читателям блестит
и манит беседой тет-а-тет,
задушевной, ну, или почти...
Сочиню-ка я в новых ритмах марш!
Похоронный или свадебный – не суть.
И, пускай, заглавный персонаж
на тебя опять похож чуть-чуть,
а сюжет – на тот романчик наш...
...мусор слов и объедки прошлых снов...
Забываю... Так хочу тебя забыть!
Но себе напоминаю вновь –
крепкой оказалась эта нить –
ни прогнать, ни позабыть любовь.
Ах, слова, слова... Снова впереди,
обогнали, впрочем, как всегда, меня,
и уже не остановить их...
Марш,
алле! И виню себя зря:
я – улитка, чей панцирь – стихи.