На уход поэта.
С простейшей логикой сраженье
повёл блистательный пиит.
Попав в пародий окруженье,
не сдался в плен, и был убит.
И сразу воцарилась скука:
над миром грач уж не кружил,
не выла радостная сука,
народ не восставал "с могил".
Стих ветер-норд, на вест не дуя,
и крест упал не вбок, а вниз -
ну где ж поэзию иную
теперь отыщет пародист?
И вот, в раскаянье глубоком,
утратив к жизни интерес,
он стал молить усердно Бога,
чтоб убиенный им - воскрес.
Господь подумал лишь минуту
и отвечал: "Не плачь, раб, зря -
пускай живёт и слышит шутки,
шедевры славные творя!
Но ты ему при встрече личной,
на ушко разъясни вопрос -
каким же будет - органичным,
иль органическим -
навоз."