Я, наверное, по жизни банкрот, и пора мне уходить с молотка.
Високосный перекошенный год красит в белое каемку виска.
Забирайте - выставляю на торг непридуманную тяжесть креста,
Непонятки недокрученных ссор, неоплаченные злые счета,
Ежедневные ненужные «не» - холоднее заполярного льда.
Растаращились часы на стене. Точит раковину в кухне вода.
Заберете? Это прожито - влет.
Заберете? Это предано - в хлам.
… високосный перекошенный год. Високосный перекрученный шрам.
Заберете? Это пропито - в мах.
Молоток ударил. Продано вмиг.
Но оставьте мне синицу в руках - задыхающийся шепот и крик:
«Мой!»
Минута - перекошенный год.
«Мой!»
Ты рядом, и минуты - века.
Я, наверное, по жизни банкрот, только это не пущу с молотка…
Вот и проходит еще один день.
День ожиданий, тревог и волнений,
Неповторимых ста тысяч мгновений,
Тихо уходит в ночную метель.
Вот и проходит еще один день.
Он упадет как монетка в копилку,
В память мою. Это - только песчинка.
Это - страница из жизни теперь.
День уплывает. И не удержать
В пальцах замерзших его как синицу.
Он остается на этой странице,
Где ничего нам нельзя исправлять.
Он был нам дан. Завтра можно собрать.
Все дневники, слайды, старые письма.
Чтобы потом в тишине поразмыслив
Долго о чем-то с собой рассуждать…
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter