Когда я стану бабушкой-старушкой,
Я буду самой модной на районе.
Ко мне придут столетние подружки,
Мы будем тусоваться на балконе.
Беззубою улыбкой соблазняя,
Гуляющих с клюкою старичков,
Мы кипятком с балкона обливая,
Подмигивать им будем с-под очков.
Как в детстве, мы начнем плеваться,
Показывать дедулькам языки.
Пакетами с кефиром в них швыряться,
Кричать им в след «мальчишки-дураки»!
Ну, а потом, пойдем на дискотеку
И будем зажигать там под Кобзона.
Но перед этим, посетим аптеку,
Чтоб выпить 20 капель «корвалола».
Когда я стану бабушкой-старушкой
И мне исполнится 120 лет,
Я все равно останусь хохотушкой,
Чтоб рядом не грустил со мною дед.
Если у девушки есть дорогая машина
Или квартира в престижном районе столицы,
Все автоматом отметят, мол, спонсор - мужчина,
Что она может в такие-то годы добиться!
Если у девушки парочка красных дипломов,
График забит до отказа и личный водитель,
Все это спишут на «крышу» и близких знакомых,
Или на то, что причиной богатый родитель.
Если у девушки очень высокие цели,
Куча амбиций, при этом - прекрасна фигура,
Значит, добилась всего, не минуя постели,
Просто угодная шефу красивая дура…
Сколько бы девушке Бог не отмерил таланта,
Злую молву не пресечь, не унять, не исправить.
Грустно, но в мире давно утвердилась константа:
Слабых душой ослепляет их чёрная зависть.
Велик, столб, удар, аптека,
И синяк в районе века,
Стёрты локоть и плечо,
Бинт, зелёнка. Что ещё?!
Дом, диван, поллитра водки,
Три картошки, хвост селёдки,
Рюмка, две - ах, как пошла!…
Дрёма невзначай нашла.
Утро, врач, больничный лист,
Я больной, не эгоист,
Снова тёпленький диван,
Телик, водка и кальян.
Слава встречному столбу!
От работы отдохну…
Она, к сожаленью, умна - вот и весь парадокс,
и замуж не рвётся, поскольку нет явной причины:
ребёнок
имеется…
Пусть не хватает мужчины,
зато
не должна, и не давит тугой поводок.
Она приезжает домой, как обычно, в районе восьми,
готовит
спагетти а-ля карбонара на ужин,
пьёт кофе и курит, играя с серёжкой
жемчужной,
и чувствует кожей, как в ноль утекает лимит.
И,
значит, тоска победит в эту лунную ночь,
ведь все виртуалы не стоят и битого байта,
и всё, что осталось - кофейно-горчащая правда
потёками
гущи на чашке, и думать невмочь
Я закрываю Ворд. Выключаю свет.
Цокаю каблуками в пустой прихожей.
Ты слишком горд. И меня с тобой больше нет.
Рядом со мной другой. На тебя похожий.
Еду к нему на встречу. Такси. ДомА.
Тот же район. Даже номер квартиры тот же.
Я закрываю Ворд, дописав роман.
Ты его прочитать никогда не сможешь.
Он открывает дверь. Говорит: «Я ждал»
Фартук нелепый. Старался - готовил ужин.
Руки ломал. Сзади на ухо мне шептал
Что-то на букву «л» и что хочет мужем.
Стоя и на столе. Надо привыкать.
Верить другим. Целовать других. Спать с другими.
Губы до крови закусываю. Молчать.
Главное не кричать и не выдать имя.
Не надо чувств. Сквозь темные очки
Смотрю на мир холодными глазами.
И, сдав судьбе очередной экзамен,
Сжигаю над свечей черновички.
Не надо чувств. Свой параллельный мир
Я оснащаю кондиционером,
И наслаждаюсь пухлым шифоньером
В районе арендованных квартир.
Не надо чувств. Они рождают месть.
Куда полезней делать, а не ставить.
Любая лошадь за забег устанет,
Любой рулеткой управляет бес.
Не надо чувств. Кому они нужны?
Одним поэтам для ночных писаний.
Рациональней жить по расписанью
И срезать ногти в амплуа жены…
Однажды, поселившись в голове, Мне тараканы напрочь мозг проели, Я долго не могла понять, Чего же от меня они хотели.
И прекратилось это лишь тогда, Когда живот мой бабочки облюбовали, Меня заставили летать, А сами там внутри порхали.
А встреча их произошла, Я думаю, в районе сердца, И грусть сама собой ушла, И встало всё на своё место.
Уж я не знаю… как они там… Меж собою… может поженились, А может быть и просто так… Без ритуалов организмы их скрестились.
Но результат таков: у них сыночки, дочки, На моем сердце затянулись раны. Теперь внутри меня живут баракабОчки, А может быть тарабочАны.
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter