Пахнет гарью. Четыре недели
Торф сухой по болотам горит.
Даже птицы сегодня не пели,
И осина уже не дрожит.
Стало солнце немилостью Божьей,
Дождик с Пасхи полей не кропил.
Приходил одноногий прохожий
И один на дворе говорил:
«Сроки страшные близятся. Скоро
Станет тесно от свежих могил.
Ждите глада, и труса, и мора,
И затменья небесных светил.
Только нашей земли не разделит
На потеху себе супостат:
Богородица белый расстелет
Над скорбями великими плат».
Вот вырастут на дубе апельсины
Ромашки забелеют на осине
Наступит ночь на утреннем рассвете
Мороз начнет мечтать о жарком лете
Когда Сизиф окончит труд тяжелый
Зерном налитым вырастет полова
Арбуз зеленый станет желтой дыней
Исчезнет Бог могучий и всесильный
Луна и Солнце сменятся местами
А черти осенят рога крестами
Тогда, за этой невозможной гранью
Тебя любить (быть может!) перестану
Но все равно, не верь словам нелепым
Пусть даже я сама скажу об этом…
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter