В какой-то момент понимаешь, что ты устал,
и неизбежно ложишься - впадаешь в спячку -
выходишь прямо в космос - летишь в астрал -
и больше уже не плачешь. Совсем не плачешь.

Скорее даже - вовсе наоборот:
много смеешься, проводишь рукой по шеям.
И осень подходит к концу (а за нею - год)
под символом нашей борьбы за одно решенье.

Ибо мы слишком вместе, но мы одни,
и непонятно, кто может подкрасться сзади.
Ноябрь - опаснейший месяц. В его тени
случаются самые неожиданные зигзаги.

Ни дыхания, ни порыва, ни отголоска… Ни движения, все пусто и одичало.

Только осень лежит на сердце моем наброском, обнажаясь в моменты молчания и печали. Ничего не меняется: город, дома, статичность, солнце лижет углы им, лимонным течет по боку… Я бы вычел себя из реальности. Взял и вычел. Я бы вынес себя за пределы или за скобки. Я бы стал невозможным, незримым, потусторонним, проходил сквозь людей, никогда не пытаясь быть им ни любовью, ни верой, ни знаком - пером вороньим, листопадом, маршрутом, звеном из цепи событий. Я устал, но усталость эта иного толка, чем физический спад, чем душевный поток терзаний одиночества… Нет, я полон людьми настолько, что я вижу их лица с завязанными глазами.

И мой мир по частям разобран легко и просто, и мой опыт искать себя снова - неоднократен. Я молчу, возвращаюсь в дом, достаю набросок и рисую, чтоб выделить части и вновь собрать и

Как ты, родной, и где тебя черти носят, с чьим и каким по счету случайным телом? Тут у меня такая тупая осень - плакать и напиваться осточертело. Осень - диагноз; слабость как таковая, тянет поспать до самого послезавтра. Вот твои черти меня бы атаковали…

Помнишь ещё гудящий во мне реактор? - залит бетоном - ни горячо, ни больно, глыба в груди до солнечного сплетенья.

Люди вокруг - ты смотришь на них как Воланд? Тени вокруг - становишься тоже тенью? Как ты, родной, легко ли тебе не помнить? Или случайно всё-таки вспоминаешь как нам с тобой уютно, тепло и полно.
Будто бы нет расстояния между нами.

Мир без тебя был пустым и увы бессмысленным…
Я обожаю тебя и люблю без повода.
Осень дороги засыпала наши золотом.
След заметая любви моей желтыми листьями.

Припев:

Нас за собою осенью этой любовь позвала.
Снова она нам дарит заветных своих два крыла.
Мы сквозь дожди и печали, сквозь время летим с тобой.
Не расставаясь ни на минуту с осенью и мечтой.

И в обрамленьи берез с расплетенными косами,
С городом осень продрогшим опять целуется.
Дождь барабанит по крышам шагает по улицам.
С ветром играет дуэтом мелодию осени.


Не замечая страдал как и плакал и злился дождь,
Мы по листве золотой уходили, забыв о нем.
Листья кружась нам летели под ноги, с седым дождем.
Осень смывала за нами ошибки былую ложь.

Я с осенью сегодня попрощаюсь
Желанье загадав вернусь в свой мир
И следующей встречи в ожидании,
с надеждою открыть в ней сотню лиц

она всегда со мной великодушна
во всех порывах чувствую тепло
то ветром желтую листву закружит
то успокоит ласковым дождем

я окунусь в её разносторонность
она ж почувствует что было нужно мне
закружит в белом танце вальса
под шум дождя споем мы с ней дуэт

наденет на меня наряд из злата
и красным заревом румянец на щеках
Пройдусь я с нею по аллеям, паркам
С дУши убрав весь лишний хлам

не каждому дано понять что осень
от разности великолепие обрела,
А если прикоснуться к ней душою
Почувствуешь она во всем нежна.

Бархат ночи, окутан туманом,
Звёзды небо пробили насквозь,
Шёпот листьев ногами взрывая,
Мы с тобою по парку вдвоём.
Тает золото осени, скоро
Белых мух закружиться метель.
Надо быть нам немножко добрее
Пепел листьев как дым прошлых дней.
Ветерок нам слегка подыграет,
Веселясь задирая подол, подгоняет,
И мы понимаем, бегу времени всё ни по чём.

Жгу листья палые. как письма от тебя…
Гуляет осень поздняя по саду…
А ветер тучи гонит, злясь с досады,
Что от дождей продрогшая земля…
Костер не разгорается ничуть…
И все вокруг седое от туманов…
А я тебе признаюсь без обмана,
Что мне уже не больно… ни чуть-чуть…
Что все проходит… знать, пройдет и это…
. Снега остудят Памяти глаза…
И в льдинку превращается слеза,
Когда в далекий край берешь билет.
«Любить - предать»… так странен Жизни слог…
А «было» и «прости"-не станут вряд.
Вот листья наконец в костре сгорят,
Как осени подведенный итог…
И что еще мне от Судьбы принять?
Все по своим местам… я не жалею…
… Признаться только никому не смею,
Что никогда мне больше не летать…

…

Подморозила осень поздняя…
Шелестит листопад… Не уснуть…
Ночь такая выдалась звездная…
Что в пол неба горит Млечный путь…

В это время и ты, наверное…
Не тревожа полночную тишь…
В этой жизни, самая верная…
Глядя в небо со мной грустишь…

Наши звезды никак не сложатся…
Или что-то пришлось бы сломить…
Только беды тогда умножатся…
На обломках не сможем мы жить…

Наши судьбы не перекрещены…
Млечный путь нам, увы, не помог…
Дай Надежду ЛЮБЯЩЕЙ ЖЕНЩИНЕ…
Дай ей силы… Молю тебя… БОГ…

Нет ничего важней, чем забыть того, кто тебя оставил.
Ноябрьской ночью прибудет снег.
Первое из нарушаемых правил.
Последняя из нерушимых стен.

Я б приложила к сердцу стихи, но
Их, к сожалению, дефицит.
А я не умею ни никотином,
Ни алкоголем, когда болит.

Ты чувствуешь осень острее прочих
И дышишь размеренней, тяжелей.
Не зная, что мой каллиграфный почерк
Рисует стихи тебе.
Каждый день.

Висит над землею волшебная осень
из птичьего клина,
из листиков клена.
Давай у нее, всемогущей, попросим
багряных искринок,
дождинок соленых.
О том, что у нас впереди расставанье,
еще мы не знаем,
еще мы не верим.
Беспечно колдуем осеннею ранью,
мы сказочный строим и призрачный терем.
_______________________
Вроде надо бы выглядеть гордо,
Сочинять ироничный сонет,
Да беда, что внутри непогода -
Заливает, а выхода нет.

И все-то меня, постылую, жжет и бесит.
Проветривает то словом, то сквозняком.
Я долго скиталась по городам и весям.
Я долго звала тебя тихо, почти тайком.
И вот ты приходишь таким, от каких не лечат.
Какими всю осень пишут потом стихи.
Но только я чувствую, знаешь, что стало легче,
как будто так долго болел - немота, бронхит,
а тут вдруг прорезался голос, еще нетвердый,
но все-таки - голос. Поставленный и живой.
И все, чего я хочу теперь, - это гордой
своей головой опуститься на твой живот
да чтобы меня баюкали, не пускали
ни видеть детали, ни брать их под карандаш,
ни даже бродить под осенними сквозняками…
Вот только «хочу» не положено совпадать
с реальностью. Все же спасибо, что ты случился
и к месту, и к времени года и по душе.
Что нежность к тебе и тоска по тебе - как чистый,
лишенный ненатуральных эмоций жест.

Так курят, роняя пепел за край балкона,
себя убеждая до выдоха: «Всё. Не жаль».
А пепел летит под музыку Морриконе,
заглушившую слезы с бессмысленным «приезжай»…

В нашу осень закралась печаль,
Шаль разлуки окутала плечи.
Летом встретились мы невзначай,
А простились - в ноябрьский вечер.

Сердца наши опутал туман,
Увязали в нём глубже в отчаянии.
Мы с тобой написали роман
Озаглавив его - «Расставание».

Ветер треплет страницы судьбы,
Наш роман под дождями остужен.
Над душой не раскинуть зонты
И в меха не укутать от стужи.

Будет поздняя осень, и дождь без конца,
Под которым и зонт - не спасенье,
Будет город в плаще всех оттенков свинца,
И не в радость тебе воскресенье.
Одиночество, где ни врагов, ни друзей,
И на сердце печаль и тревога…
Называл он когда-то тебя «воробей»,
А ещё называл «недотрога».
Так и будешь сидеть целый день у окна,
Обнимая колени руками,
И на небо смотреть, где ни края, ни дна,
С сигаретами и со стихами.
Дождик всё же прорвётся - коснётся щеки.
- Нет, не слёзы! Не жди - не дождёшься!
… Ну, какие же сволочи все мужики…
… Позвони мне… скажи, что найдёшься!
Но молчит бесконечно давно телефон,
И не кончится осень, наверно,
А вокруг - пустота, а в душе - только он…
И от этого больно и скверно.
Вот и стих написался, и пачка долой,
- Чёрт… завязывать надо с куреньем!
А назавтра в работу с больной головой,
И с вцепившимся в грудь воскресеньем…

Будет взрослая женщина стих твой читать,
То расплачется, то улыбнётся -
Ну, кому как ни ей, чем всё кончится, знать:
- Мам, не бойся… он скоро вернётся.

Вот, сударь, гитара, вот осень и свечи…
Что может быть проще, что может быть легче?…
Под бременем неба стареют деревья,
В объятиях холода листья трепещут…
В окне - до костей оголённая роща
Что может быть лучше, что может быть проще?…
Опрятна, бесстрастна - покойница-Осень
Таращит на нас свои лунные очи.
Гниющие яблоки, гибель встречая,
Запахли таинственным, сладко-печальным.
Когда подкрадутся ночные морозы,
Рукой октябрю помаши на прощанье.

Но ты же не в курсе, не в курсе, не в курсе!…
Летят перелётные месяцы-гуси.
А мы здесь в тепле, при свечах и при чае,
И ночь отдаёт пряно-лиственным вкусом.
Дурная гитара, оплывшие свечи…
Что может быть проще, что может быть легче?…
Заснём за столом, в этих вычурных креслах.
Опустится ночь на застывшие плечи.
Наутро останется привкус от чая,
Что пах так таинственно, сладко-печально.
И зябко заноют уставшие кости.
И мы друг при друге - как будто скучаем.

… Осенние запахи, пасмурный вечер…
Что может быть лучше, что может быть легче?
… Так пахнут останки подгнившего лета.
Кленовые листья сейчас мне на плечи -
Смотрелись бы, точно твои эполеты!…

Ты пришёл - здравствуй! -
Я тебе - рада,
Много ль для счастья
Мне теперь надо,
Я сейчас мигом
Чайник согрею,
Я тебе, милый,
Всё ещё - верю…

За окном - осень,
Дождь в стекло бьётся,
Что ж ты не спросишь,
Как мне живётся?
Пропадал - где ты?
Что же не скажешь?
Для меня это
Всё ещё важно…

Ты пришёл - здравствуй,
Дальний, нездешний,
Будь со мной - счастлив,
Будь со мной - прежним.
А уйдёшь - что же,
Без тебя, значит,
Синеглаз тоже
Подрастёт мальчик…