Икона
А в кармане моём – только дыры с кулак,
Всё раздал старичью, подарил просто так.
Даже в доме пустом по остылым углам
Разгулялись ветра, остудили мой храм.
И каминный очаг погребён под золой,
Старый кран под окном плачет ржавой слезой,
А разводья зимы сквозь оконный проём
Поселились внутри и …убили мой дом.
Как бельмо - на стене жалкий чёрный квадрат,
Манит, словно магнит, будоражит мой взгляд….
Тут давно… по утру на коленях стоял,
Что-то слёзно просил и поклон отбивал.
Но с укором смотрел сверху образ святой,
Я молил и роптал - он молчал надо мной.
Видно, плохо просил, равнодушно желал,
Не поверил он мне, я сбежал – он не ждал….
Золочёный оклад и рука
мастеров…
Та
икона пришла из далёких веков.
Но ведь дом опустел - и не стала она
Одиноко висеть… в люди, к пастве ушла.
Я, почти не дыша, долго в стену смотрел,
Всё молился судьбе и шептал: «Я прозрел».
А икону верну, мне не надо наград,
И закрою в углу этот чёрный квадрат.
Валерий Шитуев