На соседний на завод ездил я в командировку.
Надо было мне забрать из латуни заготовку.
Вот участок слесарей, как у нас станки, тисочки,
Трубки разные, прутки, солидол в железной бочке.
Только где же весь народ? Никого в цеху не вижу.
Вдруг, от страха, братцы, мне напрочь чуть не сносит крышу:
Прямо тут, передо мной, чьи-то ноги пробежали
В сапогах и галифе, с карманОв ключи торчали.
- Это что за Копперфильд по цехам у вас тут ходит?
Видно, слесаря душа себе места не находит?
- Не пугайтесь, - говорит мастер этого участка,
- Вот такие чудеса здесь у нас бывают часто.
Мы недавно из Москвы директиву получили
Сокращенье провести. Половину сократили!
Прочитал ряд статей Местных «Мэтров» Стихиры - о рейтингах…
На душе гадостно и тошнотворно… Жалко времени…
Визг, клекот, гвалт, потрясание кулаками… ненорматив и идиоматические выражения
тут же… Оскорбления и обвинения - не счесть им числа…
Ташкентский вокзал, да нет, скорее Китайская барахолка…
И это Лидеры?, это Десятка?, это Элита… отнюдь, тут более подходяще другое слово…
В погоне за рейтингом - они перестают «писать», в бесконечной гонке на «Олимп"не
успевают «творить», превращая поэзию в бессмыссленный фарс…
За спиной мастеров стройные ряды их неофитов - воинственных и «просветленных»… и
потому стычки перерастают в бесконечные сражения и войны…
А поэзия, спросите вы? Как же она?
А никак… Еще дышит «Старушка», но все реже и реже…
Сколько лепило меня мастеров,
Каждый-с-другим-не-согласных,
Пальцами тыкая в кожный покров,
Делая боле-прекрасной.
Кто увеличивал, кто уменьшал,
Кто распрямлял, кто кудрявил.
Каждый считал, что не так хороша,
Каждый хоть что-то исправил.
Я воплощалась в блудниц и гетер,
Я превращалась в монахинь.
То занимала с биноклем партер,
То посылала всех на х**,
То не носила под мини белья,
То балахоны до пола,
Каждый считал: «это дама моя,
Ей не положено СОЛО!!!»
Так постарались мои мастера,
Скульпторы девочки-лего.
Может расставить на них номера,
Все-таки в чем-то коллеги.
Выдали маски, поставили фарс,
Сделали много открытий!
Кем же мне стать эксклюзивно для Вас?
Вот они кнопочки - жмите!
Если мир час за часом рушится,
Тот что сам придумал себе…
И чинить его не получится,
Хреновый я мастер в судьбе…
Если снова накрыло холодом,
в этой нынешней майской жаре…
И не скрыть от меня за пологом
Правду ту, что таится во мне…
Если только снятся полёты…
И дыхания нет в тишине…
Если нет до тебя дороги
И не встретиться больше уже…
Есть такое вот искусство -
Водою на асфальте рисовать.
И не испытывать болезненного чувства,
Когда рисунок начинает исчезать.
И мастера как данность принимают,
Когда шедевры этой красоты
Под лучами солнца тихо тают,
Не оставляя хоть какие-то следы.
Любовь подобна тем шедеврам,
Душою пишем на холстах,
Но вот приходит время переменам
И застывают крики на устах.
Средь нас всего лишь малость
Таких найдется мастеров,
Что примут все как данность
И смиренно отпустят любовь…
Я не завидую чужому счастью
И, как умею, берегу свое.
И если у друзей в душе - ненастье,
То это горе также и мое!
Друзьям не расставляю я капканы,
Не закрываю сердце на засов
И не ищу в поступках их изъяны.
Друзей люблю без всяких громких слов.
Но кто-то мастер - делать людям больно.
И ненавистью душу бередя,
Изводит всех, пусть даже и невольно…
А злобой душит собственно себя!
Таких людей я искренне жалею:
В их душах не искрится яркий свет.
Там вечный мрак запущенной аллеи,
И светлых уголков там просто нет!
Что может быть страшнее лицемерья?
Всего важней - НЕ ОБНИЩАТЬ ДУШОЙ!,
И я гоню и зависть, и безверье.
Для этого не нужно быть святой!
Но в истину одну я верю твердо:
Отдашь добро, ОНО ВЕРНЕТСЯ ВНОВЬ!
Я слышу до последнего аккорда:
" ЛЮДЕЙ СОГРЕЕТ ТОЛЬКО ЛИШЬ ЛЮБОВЬ!»
Завидовать нельзя чужому счастью.
Вы дорожите тем, что есть у вас.
ЛЮБИТЕ! ГОВОРИТЕ ЧАЩЕ «ЗДРАВСТВУЙ!»
Не отводя при этом Ваших глаз…
Судьбе угодно встретить нас с тобой,
Хотя бы на просторах
интернета,
Где всё звучит, как призрачное эхо,
И всё же ощутим Души
настрой …
Судьба связала прочно нас с тобой
Невидимыми тысячами
нитей,
Которых не распутать, извините,
И не поможет мастер
сетевой.
Судьба связала нас потоком строк,
В которых отражается
мгновенье,
Слагая буквы и слова в стихотворенья,
И в них, как кровь по жилам, льётся ток…
Судьбе угодно было, тАк нас познакомить,
Чтоб
интуиция и сердце помогли,
Узнать друг-друга близко, но в дали,
Чтоб все
мечты никто не смог испортить.
Судьбе угодно…
Экспромт.
stoun
Какая муза посетила нас,
Дуэт хорош, продолжим на досуге,
Пусть зазвучат симфонии и фуги,
Да так, чтоб ноги припустили в пляс!
Бланка
Ты знал какие струны зацепить…
Без музыки ни дня не проживаю,
Когда ритмичная мелодия звучит,
Я сальсу или самбу зажигаю.
stoun
А я увы, могу только камин,
И кочергой дрова перемешаю,
Его я словно салсу зажигаю,
Под Битлс, Бони М или под Сплин!
Бланка
Я с удовольствием послушаю у огонька
Таких маститых мастеров, ещё добавлю
Rolling Stones, La Bouche и Yaki Da,
Я ретро-музыку свою и зарубежку обожаю.
Я люблю не тебя, я люблю твои профиль и фас:
Их искуснейший мастер из камня холодного высек,
Пусть ладонь тебе вылижут толпы блистательных мисс’ок-
Я люблю не тебя, и еще очевидней - не Вас.
Я люблю не тебя, я люблю твои плечи и грудь-
Их волнующий запах парфюмом затравлен небрежно.
По утрам ты их прячешь под белой и синей одеждой,
Чтоб предательский галстук посмел свою линию гнуть.
Я люблю не тебя, я люблю твои пальцы-персты:
Никогда их не ранил ни нож, ни тяжелая ноша,
И такая на них удивительно тонкая кожа-
Они созданы, чтобы подписывать чьи-то листы.
Я люблю не тебя, я люблю твои волосы там,
Я хочу задыхаться в их джунглях на атласе тела,
Но ничуть не люблю, и ни разу тебя не хотела-
Я могу поклоняться не людям, а только местам.
Я люблю не тебя, я люблю где-то в горле твой вкус:
Он горчее эспрессо и слаще, чем пенка с ванилью.
Я люблю не тебя, я тебя не люблю, я насильно
Эти строки пишу, я тебя не люблю, я клянусь…
Не клянусь… я вообще… я вообще не клянусь - я мудра
Я надменна, я ветрена, я… не люблю тебя, слышишь!
Не пиши мне, ни редко, ни часто! Ни строчки… Напишешь?
Не напишешь??? ни слова???
Так я… не засну… до утра…
Copyright: Сола Монова, 2006
Там за дверью
Там за дверью не ты. Там за дверью чужой.
Свет остылой луны как холодный ожог.
Обращается боль в нестерпимый вопрос.
Этот долбаный мир - мастер метаморфоз.
Солнце вкрадчиво встанет за дальним ручьём,
этот хищный рассвет - обглодает живьём,
обратит в жалкий мусор живые листы.
Там за дверью - чужой или, всё-таки, ты?
Путь до двери длиною в две тысячи лет,
там за дверью неслышно вздыхает ответ.
Угасает луна - твой ночной катафот.
Этот долбаный мир без тебя не живёт.
Долгий скрежет замков, открывается дверь,
спотыкается мир, размягчается твердь.
Самый близкий чужой выдыхает: прости…
Ты пришёл - умирающий мир воскресить.
Пигмалион, учитель, мастер,
Как долго ты меня лепил,
В мой образ вращивая масти,
Все те, что в женщинах ценил.
Ты колдовал так осторожно,
И день за днем менялась я,
И ты, и ты менялся тоже,
Влюбляясь до конца в меня…
*** *** ***
Я амазонка вольная и лихо
Мой новый разум рвется в новый бой,
«Как ты жестока!»,-на прощанье скажешь тихо…
«Жестока? Ты создАл меня такой…
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter