Сто лица
Мои легкие дышат свинцом,
и на коже рубец сварным швом.
Мне опять предлагает напиться,
неулыбчивая столица...
Хмурит брови
охранник сурово,
от людей охраняя «объект».
Словно ищет сбежавшего вора,
что украл у него
интеллект.
Неуютно за стойкою барной,
На вопросы бармена — молчу.
Вижу, думает - «Вот он — лошара,
не учует в коктейле мочу».
Да, в коктейлях «мочи» я не чую,
безразличием пахнет от всех.
Мне б фальшивые, хоть напускные,
но улыбки увидеть и смех.
Дорогие в столице улыбки.
Я поеду домой, в Петроград.
Там от сырости «серые» лица,
и на солнце с улыбкой глядят...