Как-то раз Хачятурян
Сальвадора Дали повстречал.
Говорит: Приглашай зараза,
Хочу в гости, нету спаса…
Долго та история развивалась…
Сальвадора крепость не сдавалась,
Но … вот получено письмо:
Приезжай… дальше адрес и число.
Нерешительно войдя
Все условия соблюдая,
Вошел в усадьбу Хачятурян…
И попал в театральный зал…
Там сцена и кресла…
Возбуждение интереса…
Сцена закрыта пока,
Дворецкий: Присядьте, ага…
Вдруг занавес в стороны раздался
На сцене сам Дали показался.
Был он гол и скакал на деревянном коне,
Сверкала воображаемая сабля в руке.
Так пару минут он поскакал,
Фыррр… сверху занавес упал.
За ручку офуевшего Авраама
Тихо вывели на улицу из зала…
пусть растает лёд на сердце,
лишь снежинка на губах
поцелуя ждёт … и скерцо
заиграет в небесах! -
- рифмоплётство графомана -
что ж - красиво, от души…
но поэзии - ни грамма…
и печатать не спеши…
ну, а как же не печатать,
если «клава» сама ждёт…
да и конь уже крылатый
подлетая звонко ржёт…
и подруга заскучала…
надо ей стишок послать…
как цветочек чудный-алый! -
у меня их целый клад!
и опять ловлю мгновенье
как рождаются стихи!
как приходит вдохновенье!
буйство неземных стихий!
Жалко, приятель, но ты же - как ослик.
Всё по тому же квадратному кругу,
в поисках старых эмоций острых,
в розысках новой покорной подруги.
И, в ожидании вечной морковки,
наглостью горечь скрывая во взгляде,
всеми копытцами цокаешь ловко
/даже гарцуешь, как конь на параде/.
Круг твой, очерченный гордости мелом,
кажется классным, уютным, большим.
Так и бывает
с живущими телом
и не видящими
души.
Ни шлема, ни лат, видно принц никудышный,
И конь в сотый раз не прошёл ПТО.
Наверно, в расчётах ошибся Всевышний:
Закинуть меня в этот век - для чего!
Чтоб каждое утро бороться с драконом
По кличке Будильник и с рыжим котом?
В зубах сигарета. В проёме оконном
Рассвет темноту разгоняет с трудом.
Турнир двух маршруток (тьфу-тьфу, не с летальным!…),
Жужжанье процессора, сеть Интернет,
А там… Там принцесса со взглядом печальным.
Не то, чтобы клином на ней белый свет
Сошёлся. Но хочется петь ей сонеты,
Дарить ей тюльпаны, любить и беречь…
Пусть мы незнакомы - но дело не в этом,
Ну, что для романтиков несколько встреч?!.
Шучу, всё иначе. И в сердце другая.
А здесь - на ладони немного тепла,
Для юной принцессы стихирского края,
Которая сказку в душе сберегла.
Я стану покорным и преданным первый,
Один из ватаги бездумных повес.
И щит свой оставлю у ног самой верной
И самой прекрасной из здешних принцесс.
Достопочтенное ретро,
благо ты
или зло?
Вздохом
какого ветра
к нам тебя
занесло?
Что за изгибы моды?
Время
сошло с ума:
бабушкины комоды
в блочные
лезут
дома!
Вещи
нездешней формы,
люстры,
шкатулки,
бра.
Медные
прателефоны,
чайники -
тоже «пра».
Сотни диковин разных,
полупонятный быт.
Вновь
граммофонный раструб
нам про любовь
хрипит…
Это, конечно,
потеха,
это - игра,
но за ней
слышу я
долгое эхо
неких
спокойных дней.
Несуетливых,
нескорых,
выдержанных,
как вино…
Ищут люди
опору
в том,
что было давно.
Там,
где проблемы мельче
(если бы так всегда!).
Там, где машин -
поменьше,
где подлинней -
года.
Там, где они
не мелькают,
там, где светло и тепло…
Прошлое
успокаивает тем,
что оно прошло.
Тем,
что оно смиренно…
За частоколом вех
достопочтенным ретро
станет
и этот век.
Этот -
шальной,
подробный,
загнанный,
будто конь,
атомный,
электронный
или еще какой!
… Кто-нибудь,
между прочим,
скажет о наших годах:
«Все тогда было
проще…
Господи,
нам бы так!…»
Ой мороз, мороз, не морозь меня. Ох устала я, прогревать коня.
Весь бензин ушел за вчерашний день. Разорюся я в эту холодень…
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter