мрачная картина
В моей палитре очень мало красок,
а
холст уже давно совсем не белый.
Не рисовать мне добрых, светлых сказок,
когда в душе рисую черным, серым.
Рисую красным, томные улыбки
людей на кладбище, густой, безлунной ночью:
В руках бокалы: алые
напитки лакают дико, словно стая волчья.
Им не страшны могилы и надгробья,
Они целуют мраморные плиты
и с мертвецами выпивают за здоровье,
Как закадычные подруги, сателлиты.
Вокруг так тихо. Черными тенями
кресты мелькают. В тишине полночной
забытыми, незваными гостями
неспешно мимо камер одиночных
мы бродим, воспевая тлен и пепел,
Читаем даты, имена и улыбаясь,
Перед рассветом, напоследок
«До свиданья»
Уходим, каждый вечер возвращаясь.