Одна твоя бескрылая надежда,
Озябшая бродила по душе…
Она ждала, что будет всё, как прежде,
Вот только счастья не вернуть уже…
В глазах застыли две блестящих льдинки,
Щекочет сердце холод февраля…
Листаешь жизнь, как будто фотоснимки,
В них затерялась молодость твоя…
В них затерялась нежная улыбка,
В них затерялся утренний рассвет…
Одна твоя бескрылая надежда,
На них оставила неизгладимый след…
15.02.2013
Copyright: Мария Тимонова, 2013
Свидетельство о публикации 113021506741
Букет ромашек на столе,
твоею нежностью согретый,
напоминает о тепле
большого ласкового лета.
И, в комнату твою входя,
боясь, что лето испугаю,
я первый холод сентября
за дверью где-то оставляю.
Пройдёт, конечно, этот зимний холод,
но времени, останутся следы…
ведь главное, поверь, не время года:
а чтоб зима закончилась внутри…
Твоим льдом пыталась согреться -
Отморозила полсердца.
Мне бы успеть запереться,
Да не закрыла дверцу.
Впустила в душу холод,
И снегом запорошило все…
Зацвел опять мой город.
Пришла уже весна.
Я так хотела оттаять,
Я так хотела тепла…
Ты прости, но я ушла…
Стихи мои из мяты и полыни,
Полны степной прохлады и теплыни.
Полынь горька, а мята горе лечит;
Игра в тепло и холод - в чёт и нечет.
Не человек игру ту выбирает -
Вселенная сама в неё играет.
Мои стихи - они того же рода,
Как времена круговращенья года.
Я прихожу к тебе с теплом,
И, оставляя, ухожу,
Забрав с собою холод твой.
А по-другому - не могу!
И, через несколько часов,
Я возвращаюсь, чтоб опять
Вернуть тебе ТВО тепло,
А холод - вновь себе забрать.
И с каждой порцией тепла -
Всё меньше холода взамен.
И никому я не отдам,
Что предназначено - ТЕБЕ!
Я ЛЮБЛЮ твои прекрасные глаза!
Каждый раз, когда я в них смотрю…
Вижу свет прозрачный, как слеза -
Я твои глаза боготворю!
В них холод льда, раскаты грома…
И тут же синяя, небесная лазурь,
Твой нежный взгляд… как это мне знакомо…
В тоих глазах я вижу силу бурь…
Я вижу в них реки прозрачное журчанье,
Твои глаза - как яркая звезда…
Твои глаза - любви воспоминанье…
Твои глаза я не забуду никогда!
Смотрю в твои глаза и удивляюсь…
В них можно видеть целый океан
Смотрю в твои глаза и поражаюсь:
Какой подарок тебе Богом дан!
Твои глаза, как озеро лесное,
Лежащее в прохладной тишине,
Твои глаза - блаженство неземное…
Я в них смотрю: спокойно, сладко мне!
Я узнаю в твоих глазах рассветы,
Я вижу в них хрустальную росу,
И не могу в себе найти ответа…
За что я ТАК твои глаза ЛЮБЛЮ!
Твое тепло… Ну как же не хватает…
Щеки небритость, кожи аромат…
Твой образ в тишине растает
Как будто тень… в закат…
Бокал шампанского немного скрасит
Пустые стены, холод от окна…
И музыка, что в вечер заиграет,
Расслабит, пусть не до конца…
Не, это не любовь, но что-то очень близко,
Боюсь переступить за грань, чтоб не жалеть,
Прошу тебя, не разбивай мне сердце…
Я больше не хочу пред ним краснеть…
И вновь уход… И вновь небрежность фразы:
Я позвоню, сама лишь не тревожь…
Сидишь опять, с шампанского бокалом…
И ждешь, сроднившись с стенами пустот…
Ждала тебя весь день вчера… Но я был занят.
Звонки… чужие номера… Ты - как чужая.
Сегодня первый день зимы… И что такого?
Ты помнишь, как однажды мы… Увы, не ново.
Я стала как-то уставать… Поспи немного.
Прошедших дней не замечать… Не сей тревогу.
Оставь свой холод напускной… Сейчас не время.
Не уходи, прошу… постой… Мне нет прощенья.
Снежинки тают на губах… Не надо плакать.
Скажи: судьба иль не судьба?… Топор и плаха.
А мне все снится наш сентябрь… И мне, родная.
Не расстаются так… любя… Да. Так сгорают.
Отдельно, словно две свечи… Уже огарки.
Прощальный поцелуй… молчи… Как губы жарки!
Сложилось все давно у нас… Увы, с другими.
Со мною взгляд любимых глаз… Со мною имя…
Непонятный холод пробежит по коже…
В чём-то ведь, как братья, мы с тобой похожи.
Те же жизни линии, те ж на сердце раны,
Те же буквы в имени, той же ложью пьяны…
Видим те же улицы, носим те же маски
И живём одной мечтой, но не верим в сказки.
И неясно, живём зачем в этом мире, где нет ничего.
И скажи мне, зачем тогда сами мы создали его?
Но ответ на тот вопрос не найдём ни ты, ни я…
Никаких обид и слёз, между нами линия…
Не дано найти никак то, чего хотели,
Это вызывает страх, мы - лишь параллели…
По спирали жизни вверх или же по кругу
Ходим, но, увы, никак не найдём друг друга…
Ведь на всё у нас с тобой есть иные мнения,
Нам не обрести покой: мы - лишь отражения…
Мечта должна звездою быть… сияя,
Одновременно рядом, но всё же далека.
Своим теплом сквозь холод жизни согревая,
Она спасает нас, когда вокруг лишь тьма.
Её не удержать не спрятать,
Она парит, как птица в вышине,
А если разбивается-слезами будет капать…
Мечта ведь это все-чем грезим мы во сне!
О, сколько снегу намело,
Как холод сковывает души!
Так трудно сохранить тепло
Среди вселенской этой стужи…
А ты молчишь - и я молчу,
И рвется ниточка живая.
Так нелегко сберечь свечу,
Её ладонью укрывая…
Он бежал, бежал без остановки,
Загнанный и чуть живой…
А за ним бежали волки
Под кроваво-красною луной.
Он бежал и думал:"Как бы выжить?
Сколько сил осталось у меня?»
А в ушах лишь ветер свищет.
Гонят, гонят искры волчьего огня!
Он бежал, дыханье сбилось,
Сердце бешено стучит.
А под звездами метель кружилась,
Но он от стаи все бежит.
Он бежал, он все еще бежал,
Уже который час…
Но волочьий оскал не отставал,
И холод смерти гнал от красных глаз.
Он бежал…
Но тело подвело:
Споткнулся и упал,
И встать уже не смог.
Он бежал… Всю жизнь бежал…
И умер, убегая.
Но победителем не стал
На финише - у рая.
Он добежал свой путь без сожаленья,
Не вскрикнув даже раз.
И мы слезу не пустим огорченья,
Пусть небо лучше поплачет за нас!
Как я живу? Не знаю.
Как путник, уставший в пути.
О чем-то всегда мечтаю.
Порою сердце стучит.
Сжимается острой болью,
Опасно стучит у виска…
Подписано алой кровью,
И плата уже снята.
Бродить по дорогам разным,
Не зная своей судьбы,
Поверьте, немного опасно.
Все чувства давно мертвы.
Порою струящийся холод
Окутает тень волос.
Кольнет, и в ушах, словно молот…
И поле - из мертвых цветов…
Почтальон, пожалей мое сердце!
Не носи от него больше писем!
Мне б в огонь их да в холод греться.
Но опять от чего-то немыслим
Этот мир без бумажных конвертов
С тонким запахом пряной корицы.
Нить разлуки длиной в километры
Вереницею строк на страницах.
И магнитом под хрупкой облаткой
Его пальцев тепло на бумаге.
Нет! Не выстоять мне в этой схватке!
От забытого прошлого в шаге.
Заточенного в темных подвалах
Моей памяти долгие годы.
В цепи крепкие из драгметалла.
Позабывшее привкус свободы.
И звеня, отлетают затворы,
Обнажая узорчатость шрама.
Отчего же звучит приговором:
«Распишитесь. Вам лишь телеграмма»?
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter