Давай прогоним все печали,
Давай прогоним нашу грусть,
А помнишь, как рассвет встречали?
Стихи читали наизусть

Давай прогоним эту скуку,
Чтобы её и след простыл,
А помнишь, ты держал за руку
Меня тогда… теперь остыл?

Давай прогоним все ненастья,
Забудем всё как страшный сон,
Давай вернёмся в наше счастье
Сердца стучат пусть в унисон

Давай отбросим все соблазны
Их в жизни ведь не так уж мало
- Скажи, мы оба ведь согласны,
Что нужно всё начать сначала?

Если хочешь остаться со мной
Приходи, оставайся навеки.
Без тебя этот дом нежилой,
Без тебя пересохли все реки.

Без тебя грусть дождями стучит
И бессмыслены длинные ночи.
Слышишь крик? Это сердце кричит!
Приходи, когда только захочешь!

Сколько зим я искала тебя,
Я тебя отмолила у Бога.
Приходи, но теперь навсегда.
Приходи, если помнишь дорогу!

А женщина встречает одиночество,
Идет по грусти, как по утренней росе,
Июль ей отпускать совсем не хочется,
Стучится август к ней во всей своей красе.
Стоит под дверью скромно так, с баулами,
В них сложены различные дары -
Уютный дворик, город с переулками,
Лисичек стайка, над рекой обрыв,
Рассветы с пеньем птиц, туманы хмурые,
Комплект из молний, грома и дождей,
Три мачо с обалденными фигурами,
И пара-тройка хлипеньких хлыщей,
Наборы со старинными подругами,
Добавлен, правда, кой-какой апгрейд,
Политик новый с фразами округлыми,
Букетик бархатцев, а также доктор Фрейд,
Бахча душистая, три сорта помидоров,
Медовых груш кг, корзинка алычи,
И гигабайты задушевных разговоров…
- Пускай, красавица! Ну, что ты? Не молчи!
Июль в свой срок уйдет и не задержится,
Что так и будешь в безвременье жить?
Ну, милая, не плачь и выбрось зеркальце,
Поверь мне милая, ему не отразить души…

Простудное

В плечо твое надежное уткнусь. Нещадно бьет озноб, ломая кости. Опять в наш дом пришла нежданно в гости и на руки вскочила кошкой грусть. Не стоит прочь бедняжку прогонять. Пускай живет, ей места тоже хватит. Устроится под старою кроватью, но только пусть не трогает меня. Дождь замок строит из хрустальных струй, мурлычет грусть, свернувшись на постели. Я ощущаю жар в уставшем теле, как будто руки поднесла к костру. Укрой меня крылом от всех забот и убаюкай сокровенным словом. А чтоб наутро встала я здоровой, шепни сейчас на ушко: «Все пройдет! " Как в омут погружаясь в тихий сон, к щеке твоей небритой жмусь щекою и в первый раз, что я люблю, не скрою, целуя твой седеющий висок.

Я ВСЕМ ЖЕЛАЮ СЧАСТЬЯ и ДОБРА… И кучу денег к этому, в придачу… Чтоб ЗАВТРА было ЛУЧШЕ, чем ВЧЕРА… Пусть БУДЕТ только ТАК, а не иначе… Ещё, ДРУЗЬЯ, ХОЧУ Вам ПОЖЕЛАТЬ Во всех делах ВЕЗЕНИЯ и УСПЕХА… ПОКОЙ, лишь только, от ЛЮБВИ терять… А ПЛАКАТЬ, исключительно, от СМЕХА… Пускай бокалы полнятся вином… Шутите, пойте, по уши ВЛЮБЛЯЙТЕСЬ!!! НЕ ДУМАЙТЕ о грустном и больном… И просто ЭТОЙ ЖИЗНЬЮ НАСЛАЖДАЙТЕСЬ!!

Жасминовый куст у
дороги цветёт


Жасминовый куст у дороги цветёт.
Под облаком птица кружит и поёт.
Дорогу увидевший путник усталый
К кусту подойдёт, ароматы вдохнёт.

Скитаясь по жизни, как путь
отыскать?
Не зная дороги идти наугад?
В напрасных блужданьях
растрачивать годы,
Встречая восход, провожая закат?

Кто скажет о жизни: «прошла -- ну
и пусть»?
В чьём сердце не плачет о
прожитом грусть?
Дорогу найдёшь, к небесам
обратившись.
Сияет под ними жасминовый куст.

Цвети, расцветай, о, прекрасный
жасмин!
Нашедший дорогу -- судьбе
господин.
Нашедший дорогу свой путь
продолжает.
Кто знает о Вечном -- тот Вечным
храним.

Copyright: Кари Вестова, 2012
Свидетельство о публикации
112080400647

Есть дни, как раны в нашей жизни,
сквозные, будто бы навылет…
Небес осенних купол чистый
дожди холодные омыли…
Есть дни, как черные тоннели,
где далеко мерцанье света,
где кажется, что не успели,
где лишь прощанье, боль и ветер.
Есть дни, соленые, как слезы,
в них утонуть совсем не сложно,
а скоро первые морозы,
и на душе еще тревожней…
Есть дни, где выход лишь в молчаньи,
а грусть стирает только время…
Сквозные полосы печали-
души слепые откровенья…
(Юлия Фролова)

Эх, на первый взгляд диджей
Не бывал ещё свежей.
Наготове добрый плеер,
Бравых треков целый веер -
Заготовлена «кишка»,
Только знать, она тонка.
Звук несётся из колонок,
Он довольный, как ребёнок,
Сводка автоматом прёт,
Только вот не прёт народ.
Хоть для грусти нет причины,
Но у всех такие мины,
Словно ждут Второй Приход:
Конец Света настаёт.
Весел наш диджей-мужчина,
Да вот в зале мертвечина.
Все сидят и чешут вши,
Будто умирать пришли.
Глянь-ка, парень из трусов
Выпрыгнул, и был таков.
Но такой шоу-атаки
Не заметили зеваки.
Вот проходит час, другой
Музыкант уж неживой.
Обостряется невроз,
Золотуха и понос.
Затаился в туалете,
Проклиная всё на свете,
И надеясь на авось…
Чу! Движенье началось.
Посетители поддали,
На танцполе жмут педали.
Поднялся ужасный крик,
Точно режут на шашлык.
Тут расплылся он в улыбке:
«Как же лавры наши зыбки!»

Сочувственно в ночи, со мною небо плачет,
Льём слёзы вниз, прохожих не стыдясь.
Перестрадаем вместе-это что-то значит,
В квадрате - боль, в одну слилась.
И на асфальте всё размыто, блещут лужи,
Их видят все, от страха, сторонясь.
Отчаявшие слёзы, никому совсем не нужны,
От них внизу и слякоть, вечно грязь.
Ну, а в душе, быть может слепо - очищенье,
Смываются остатки грусти и тоски,
Когда их вовсе нет, готовый к погребенью,
А сверху тиснут неразумные виски.
Готова выть и на Луну, так укрупнённо больно,
И что тебя услышат, даже не боясь,
Как давит - Хорошо! Вокруг - спокойны,
Лишь только-ты, несчастной родилась.
Шагаем вместе по тропе, ныряя брасом в лужи,
Не видя, что внизу, перед тобою-грязь.
О! Дождик! Смой же Горе! Ты мне - нужен!
Сидит внутри меня, клещом вцепясь!



Copyright: Тамара Сенина, 2013
Свидетельство о публикации 113102202402

Поймёт не тот, кто много видел, а тот, кто много потерял. Простит не тот, кто не обидел, а тот, кто многое прощал. Осудит каждый, кто не в силах пути другому уступить, ревнует только тот, в чьих жилах кровь никогда не закипит. И боль чужую взять не сможет, кто выгодой своей живёт. И грусть ночами не тревожит тех, кто любви не познаёт. И счастья встречи не узнает, кто расставанием не дышал. Лишь тот, кто многое теряет и цену многому познал…

Для грусти женщине, увы, так мало надо:
чуть-чуть в любимом голосе прохлады,
дня три-четыре злого снегопада
и пустоту, разлитую вокруг,
как вязкий смог, который в нос и уши
вползает и, дыхание нарушив,
мешает, душит, делая всё глуше
и музыку в душЕ, и сердца стук…

А много ль надо женщине для счастья?
Нехитрый комплимент и зонт в ненастье,
подружек щебет, капелька участья,
улыбка в отражении витрин,
костюм «к лицу», и в тон ему - перчатки,
и чтобы каблучками по брусчатке
не просто так стучать, а - без оглядки
спеша туда, где ждёт её Один,

Единственный, возможно - неприметный,
Тот, про кого она шептала ветру,
Тот, для кого себя, как клад заветный,
надолго прятала, храня от холодов…
Чтоб ждал не просто так, а очень-очень,
не колебался, не смотрел на прочих,
а превращал и дни её, и ночи,
в дворцы из сказок, где царит любовь…

Люди меняются на глазах:
Вместо общения - грусть и скука.
Те, кто искали тебя впотьмах,
Выйдя на свет, отпускают руку.

Люди уносятся в поездах,
Кинув, в вагон заходя, два слова.
В серых дымящихся городах
Ищут: кто лучшего, кто другого.

Люди бросают свои мечты
В черный, заполненный пылью, ящик.
Очень спешат перейти на «ты»,
В жизнь пропуская ненастоящих.

Люди боятся сделать лишь шаг,
Думая: «Всё принесут на блюде».

Смущает
один неприятный факт -
Я
тоже
вхожу в понятие «люди».

Он не любил меня, но позволял не всё,
Душе израненной его была приютом…
Во сне шептал так часто имя не моё…
Но все же шел порой одним маршрутом,

Он не любил меня, но помнил наизусть
Все цифры номера и те шальные строчки,
Что посвящала, чтобы спрятать грусть,
Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке».

Он не любил меня, но не давал уйти…
Нет, не держал, а приглашал остаться,
Он делал больно, но твердил «прости»,
Так, сотни раз заставив сомневаться…

Он не любил меня, но закрывал глаза,
Когда губами вновь касалась кожи…
И в том момент, когда текла слеза…
Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,

Он не любил меня, но возвращался сам
И снова пристально следил за взглядом,
Не верил призрачным моим мечтам…
Но забывал все прошлое со мною рядом…

Он не любил меня, но как-то раз признал,
Что в этом мире не найдет похожей…
Что лишь по запаху парфюма вспоминал,
Что мне не быть в судьбе его «прохожей»

Он был всех ближе… Крепче обнимал…
Но никогда мне не устраивал «допроса»,
Он так настойчиво и нежно целовал…
«Он не любил меня», а дальше знак вопроса?

Вновь сердце мое кровью обливается,
В горле ком, уже который час…
А слезы да, по прежнему срываются,
И километры разделяют нас.
Любимая моя, моя родная,
Мама, я прошу тебя, прости,
Из всех святых, ты - самая святая,
Не надо милая, ты не грусти!
Прости меня - порой не понимаю,
Прости за то, что иногда кричу,
Прости за то, что часто обижаю,
Прости за то, что редко так звоню.
Ты знаешь, мама, а ведь я всю помню -
Прикосновенье твоих теплых рук…
А сердце обливается вновь кровью,
Я так устала, бесконечны дни разлук!
А я приеду, обниму, заплачу,
И ты смахнешь с щеки своей слезу.
Ты самая родная, это значит -
Я больше всех тебя люблю!
Ты прочитаешь мои строки эти,
И испытаешь гордость за своих детей,
Ты знай, ты - мама лучшая на свете,
И вы, друзья, любите матерей!

Закрыта книжка про Страну Чудес,
Белеет флаг над новым горизонтом,
Алиса удалилась прочь (экспромтом:),
Чеширский кот закончил свой ликбез.

Пусть всем, как прежде, будет не до нас.
Осядет грусть на дно кофейной чашки…
От рук твоих на кожице - мурашки,
И ни к чему обрывки старых фраз.

И будет пятниц на неделе - семь,
И кто-то проиграет, не играя,
Я отступаю. Всем и всё прощаю
Лишь потому, что мне сердиться лень))))