Мало меня любить - надо меня понять. Надо мною жить, вместе со мной дышать. Слышать надо уметь то, что порой не сказать. Мало меня хотеть, надо меня желать. Мало ко мне прийти, надо себя отдать. Мало меня найти. А главное - не потерять!

Как малые дети: то вновь в поддавки, то в прятки.

Но он появлялся - и сердце стучало в пятках.

А ты заливала /сквозь слезы/: «Да всё в порядке!»,

И делала вид, что нисколько /совсем!/ не ждешь.

А он делал вид, что ни капли /ничуть!/ не тронут.

Но, зная, что врешь, поправлял на себе корону.

И - веришь? - порой даже видел тебя на троне

По правую руку. /Да что там по руку. Сплошь/.

Но главное в этом - уметь отключить рекордер.

А ты не умела… И память в тепло меж бедер

Стремилась. В натянутость струн разомлевшей плоти.

В биение пульса и в твердость тугих сосков.

И зная, что будешь одна в этот тихий вечер,

Глазами его по себе ты со скул на плечи

Скользила… Тоска ослабляла удавку. Легче

Дышать становилось. И даже совсем легко.

Руками его ты снимала с себя одежду…

Ласкала себя его пальцами ’в’ и ’между’…

Лишь после, когда покидал тело омут грешный,

Ложилась с ним спать, просыпаясь всегда одна.

А утром ты слушала песни, варила кофе.

Бумаге излить торопилась ночные строфы.

Но грифель упрямо царапал желанный профиль

И - плюс ставя между - записывал имена…

Стихи-это конечно рифма. Стихи-это мысли. Но главное в стихах-это чувства. И именно то, что написано от сердца, не оставляют нас равнодушными к этим зарифмованным мыслям.

К чему нам быть на «ты», к чему?

Мы искушаем расстоянье.

Милее сердцу и уму

Старинное: Вы - пан, я - пани.

Какими прежде были мы…

Приятно, что ни говорите,

Услышать из вечерней тьмы:

«Пожалуйста, не уходите».

Я муки адские терплю,

А нужно, в сущности, немного -

Вдруг прошептать: «Я Вас люблю,

Мой друг, без Вас мне одиноко».

Зачем мы перешли на «ты»?

За это нам и перепало -

На грош любви и простоты,

А что-то главное пропало.

Убей свою вялость, фасон укради,

Не слушай отцовские бредни.

В 17 и в 70 - все впереди

Для женщины, то есть для ведьмы.

Плыви на высоких своих каблуках,

Легко улыбаясь невежам.

Движением брови буди в мужиках

Тоску о прекрасном и нежном.

Кто скажет: «Колдунья!», кто выплюнет «Б…ь!»

- Ну, злобствует, что тут такого?

Ты - женщина. Значит тебе - оживлять

Расчисленность мира мужского.

Тебе золотистым кружить лепестком

В медовом играющем ветре,

Тебе толковать неземным языком

Загадки земных геометрий.

Твоя никогда не проходит пора.

Пускай берегутся мужчины.

И главное, голову выше, сестра,

Пусть даже скрывая морщины…

Я утопаю в дымке одиночества,
Переосмыслив жизненный этап.
И не сбываются те многие пророчества,
Что предвещались платно и за «так».

Уже проходят золотые годы
Из зрелого лица - воды не пить.
Уже всё меньше спорю я с природой -
Нельзя связать разорванную нить.

Я многое успела и сумела,
А главное - нашла саму себя.
Перенасытилась я, переболела,
Вкусила вкус земного бытия.

Я поняла, что в жизни мало надо:
Лишь быть в гармонии с самой собой.
А одиночество, то это как награда,
За то, что разум соглашается с душой

Услышала эту песню в исполнении Александра Буйнова. Автора слов не запомнила.
***************************
Мы порой забываем, что поблизости с нами
В одиноких квартирах живут.
Те, кто боль свою терпят и даже годами
Возвращенья возлюбленных ждут…
.
Сколько их, кто ночами бессонными бродят
Но уже никому не звонят.
Разговором о главном друзей не тревожат,
Лишь беззвучно в пространство кричат:
.
От любви умирают, и это не шутка.
Гаснут те, кто своих не вернул.
Ядовитые стрелы в колчан заправляет
Белокурый мальчишка-амур…
.
Пусть напишут врачи имя недугов разных,
Что сгубили влюбленную кровь.
Но причиною смерти, убийцей-диагнозом
Златокудрая стала любовь.
.
От любви умирают, и это не шутка,
Гаснут те, кто своих не вернул.
Ядовитые стрелы в колчан заправляет
Белокурый мальчишка-амур…
Амур…

А много ль надо, - чтобы убежать…
Укрыться от тоски мирской и злобы…
И спрятавшись, с надеждой робкой ждать:
Чтобы нашли и пожалели чтобы…
«А ты будь сильным, - ты сумей сказать…»
А как - не важно, - главное - с напором…
А я вот - всё… И всё, - не стоит ждать
Чудес, - устал я жить с «наперекором»…
И кто-то скажет: «новое нытьё"…
И будет в чём-то прав, но только в чём-то.
Ведь у меня внутри - только моё, -
Мой мир, - пусть он помят и скомкан…
Пусть неприветлив он, - но помню я,
Как строился он, как стояли стены…
Не крик ворон, а пенье соловья
Там слышалось, но только перемены…
Они в повозке времени летят,
Ломая, изменяя, убивая…
Я ощутил их яростный накат…
К чему теперь вершины - я не знаю…

25 мне… много или мало!
Что себе любимой пожелать?!
В этот день я думаю о главном,
Как, что имею, мне не потерять!
Мама, папа, брат, сестра, любимый,
Дочки дома, что еще хотеть!
Я хочу чтоб были мы любимы,
От любви на крыльях чтоб лететь!!!
25 мне… мало или много!
Главное, друзья мои со мной!
И для вас я попрошу у Бога,
Чтобы счастья к вам лелось рекой!!!

«Рецепт у сексуальности простой не надо в сексе быть разнообразной, блистать умом, тем паче красотой, достаточно казаться безотказной, любить мужчин всех возрастов и рас, не глядя им ни в кошельки, ни в лица, не надо имитировать оргазм - ты можешь вообще не шевелиться. Пусть будет на тебе облезлый лак и перекись, конечно, водорода, всё остальное девочки - пустяк! Ведь главное не внешность, а порода - все века манящая мужчин сквозь мантию, вуаль и кринолин.»

(-А в чем заключалась та лакмусовая бумажка отношений?
- Что?
- Ну про кофе?
- А-а-а-а. Я это просто придумал. А вообще, главное, чтобы принесли два кофе. Понимаешь, тебе и себе. Это еще не означает настоящей любви. Просто то, что отношения можно продолжить, и совсем неважно превратятся они или нет в долгое и серьезное счастье.(с))


Март был щедр: подарил долгожданную встречу.
Как похож на уютный он клетчатый плед!-
клетка с нежностью, с танцем под снегом в тот вечер,
клетка с грустью, а вот - озорное «Привет!».)))

Я такая: мне строить бы праздник из буден…)
И хоть в чашке на кухне мой кофе остыл,
под гитару пою я, что «всё ещё будет»,
и сама уже верю в размах наших крыл.

Я судьбу не прошу всё решить в одночасье,
Ведь всему свой черёд: март сменяет апрель…
у меня есть одна мини-формула счастья:
клетки пледа, камин и… два кофе в постель…

Ах, эта зебра… Необузданная жизнь…
Меняй полоски, только главное - держись…
Ещё в полоску - пешеходный переход.
Нельзя обратно, только с верой и вперёд!
Слова подруги: «Верь всегда, пока живёшь…»
И если ищешь светлый день - его найдёшь.
И если хочешь видеть солнце по утрам -
Смотри на небо и его увидишь там…
Хоть жизнь, как зебра, чёрно-белая с хвостом -
Карандашами разрисуем жизни том…
Раскраски детские - начало жизни той,
Что мы, взрослея, заполняем пустотой…
Стереть её! Добавить солнца и цветов!
Приятно радует - несчастных нет подков…
И мы сумеем нашу зебру подковать,
И приручить, чтоб счастья нам не миновать…
Ах, эта зебра! Полоса за полосой…
Чужой бывает нам - родней, чем кто-то свой…
Раскрасим зебру в разноцветные тона
И будет жизнь в людей безумно влюблена…

Неужели придётся стать бабушкой?
Водружать в переносье очки,
Шаркать по полу в стареньких тапочках,
И вздыхать, пришивая крючки.
Свой халат подпоясывать фартуком,
Чтоб оладьев внучатам испечь,
За сметану ругаться на Барсика
И кряхтеть, залезая на печь.
Улыбаться беззубо и ласково,
Пахнуть сдобой, парным молоком.
Не опишешь пером и ни сказками,
Что грядёт в очень скором «потом».

- Дорогой, не боишься спать с бабушкой?
Муж смеётся: - Ну, что ж… се ля ви!
Хоть с прабабушкой… главное - рядышком!
Разве возраст - предел для любви?

Уходим, приходим, прощаемся, возвращаемся -
Из дома, домой, навсегда, на круги своя.
Ведем за собой обещавших и обещающих.
Не можем так больше. Не можем так больше!
Яд Неправильных слов отравляет ростки молчания.
О главном - молчать, говорить ли - не нам дано.
Дано блефовать беззастенчиво и отчаянно,
Кричать, ошибаться, играть и шагать в окно.
Нам хочется встретить весну, поменяться душами
С влюбленными, юными, чтящими божество,
Которое в пыль разотрет наш мирок разрушенный,
Развеет по свету. Ищите потом его…
И, может, получится нечто из ничего.

Душа закрыта на переучёт.
Переоценка всех приоритетов -
Что главное, а что совсем не в счёт,
Что нужно мне, а что давно отпето…
Перебираю папки и «дела»
По стопочкам - «в утиль», «в архив», «оставить»…
Вот «первая любовь» в утиль легла…
Нет, положу в архив… ведь что лукавить…
«Измены» все в утиль… а, впрочем, стоп…
Там боль - неопалимая купина -
Она мне нашептала столько строк,
Не выбросить из сердца, не отринуть…
«Предательства друзей»… но я любила их…
«Враги»… прощаю… стойкости учили…
«Насмешники»… их смех давно затих…
«Завистники»… пусть будут… знать, я - в силе…
Так, перебрав все вехи и года,
Оставив стопочку «в утиль» пустою,
Я поняла - жизнь удалась тогда,
Когда не выбросить и самое плохое…
Душа открыта… Можно заходить…