Неважный мой слух меня, как всегда, подвел.
А может быть, голос разума слишком тихий.
Во что мы играем? В любовь? В достиженья? В прихоть?
«Играем» - какой неуместный и злой глагол.
Во что мы сгораем? Не в пепел ли из стихов?
Во что превращаем жизнь?? Не в поэму ль в лицах?
Нет-нет, не прошу тебя мне воздавать сторицей
За каждую рифму, за каждый десяток слов.
И нет, не прошу тебя ночью являться в сны.
Ведь после таких ночей дни совсем несносны.
Всё проще: в такую дождливую злую осень
Мне з я б к о - ведь рамки твоей тишины тесны…
Copyright: Аномаль, 2012
Свидетельство о публикации 11211081337
Я не поэт, я не Сергей Есенин,
Мне не подвластны ямбы и хореи…
А как задумаюсь о правилах стиха,
Так лексикон мой тает на глазах…
Мне никогда не думать словно Пушкин,
Чьи бури что-то кроют на верхушках…
Зато могу не хуже, чем Некрасов,
Без продыху глаголить о прекрасном…
А как мне не использовать глагол?
Когда вокруг всё движется кругом…
Творю… Ввергая Мастеров в печали,
Но…
При жизни Гениев ни разу не признали…
Нашли ошибку?
Вы можете сообщить об этом администрации.
Выделив текст нажмите CTRL+Enter