Штык... ( на быстроконкурс )
( по рассказу моего
деда Макаренко Нестора Кузьмича)
Путь в батальон соседний
В ложбинку, потом на бугор.
Ползком, через край передний,
Прогулка - почти приговор.
Приказ донести из штаба:
Атака в двенадцать ноль пять.
Я в землю вжимаюсь, дабы,
Задачу полка не сорвать.
Устал, переполз за бровку,
В ушах пулеметов рык.
К груди прижимаю винтовку-
Простите,… а где же штык?
Утеряна гордость солдата -
Для взвода позор, для полка!
От ужаса тело как вата,
Какой я боец без штыка?
Все ближе ложатся мины,
И дымом затерт солнца лик.
Вернувшись с пути половины,
Ползу свой отыскивать штык.
Таясь, из воронки в воронку,
А, в общем, на самом виду.
Я хриплым матом, негромким,
Твержу для себя, что найду.
А
снайпер - фашист лениво
Пули кладет впритык.
Так что ж помирать красиво,
А может забыть про штык?
Нельзя, мной дана присяга.
Пусть гибель щерит оскал.
Один – не четыре шага
До смерти ... и вдруг отыскал!
Прижав его крепче родного
Ползу к батальонам на стык.
Пусть скажет в бою свое слово
Сверкающий гранями штык.