Веснушчатый день...
Веснушчатый день расточительно ясен,
Он дарит улыбки и мне и тебе,
В нем чЕрпает силы обветренный ясень,
В нем ждет вдохновенья забытый мольберт.
Но сослан художник до грусти и боли,
Из сумрака сплетен, из смрада обид,
И знает к душе его светлой пароли
Ее добрый взгляд лишь, но взгляд нынче спит.
Ах, как он писал – кисти пели и плыли,
По нитям сплетенным холста, как ладьи,
Ему покорялись различные стили
С шептанием красок – «смелей выводи!».
Палитра была как уральские горы,
С хребтами, где белого было ни-ни,
С лесами, где охра ведет разговоры
С оранжевой речкой, где бурый ледник.
В ней жили ущелья бардового цвета,
Где камушек каждый поддерживал склон,
В ней пО лесу волк пробегал фиолетов
И сине-зелено-лазурный тритон.
В ней каждое деревце с тайным оттенком,
У каждой букашки немыслимый тон,
И рядом натурщица, гладит коленки
Ее живописец и слышится стон…
Веснушчатый день вмиг забыл об улыбках,
Прошит он навылет осенним дождем,
Но холст на мольберте стал светло-оливков –
Она улыбнулась и он возрожден.