СТЫД ЗА ОТЦА...
Ветер в щелях оконных воет,
Остывает в печи зола,
В тесной комнате только двое,
Занавешены зеркала.
Сын у гроба стоит понуро,
Удивлённо смотря в лицо
Бессловесной, немой фигуры,
Той, что раньше он звал отцом.
Голова в кружевном конверте,
Запрокинутый вверх кадык…
А у гроба, рождённый смертью,
Из мальчишки растёт мужик.
«Папа, если б ты умер честно,
В битве страшной, из-за меча,
Знаком лоб осеняя крестным
И молитву-псалом шепча,
Я бы горд был кончиной этой,
Хоть застила бы боль глаза,
И хранил бы твои заветы,
Что пред смертью ты мне сказал…
Но ты умер в навозной куче,
Выпив чей-то палёный
спирт,
И теперь сердце сына мучит
За родимого папку стыд!»