Молитва
Две руки обнаженных ладонью к ладони
И дешевая боль у колен на сыром.
Это сердцу больнее в кровавой погоне,
А слова в тишину как из
пушки ядром.
Это ты, в ожидании чуда молитвы,
Вырезаешь из тысячи мыслей одну
И твердишь об отмене неправильной битвы,
В сотый раз оказавшись у жизни в плену.
И по адресу в вечность уносится проза,
Обещая добраться до центра небес.
Ты встаешь, наступая ногами на слезы,
И уходишь, оставив начертанный крест.
А потом, предвкушая дары и
сюрпризы,
Что польются с небес к обнаженным рукам,
Ты снимаешь изрядно потертую ризу
И опять закрываешь спасительный храм.
Но как прежде, снабженный пародией веры
И наполненный фарсом очищенных слов,
Ты не справишься с чувствами такта и меры
И вернешься к несбыточным прелестям снов.