Не пишутся стихи...
Не пишутся стихи, не сочиняются...
Петляют мысли, прячутся слова.
А строчки непослушно извиваются
И не дают зарифмовать себя.
Немою вдруг становится молитва,
Пронзительно звенящей - тишина.
Невысказано, значит - не забыто.
И боль твоя кричит, да не слышна...
И оттдается крик беззвучным эхом,
И падает на руки голова.
А ты, считавшая себя поэтом,
Вдруг понимаешь, как ты неправа.
Душа бредет во тьме, одна, в слезах,
Но не находит выход откровенье.
И, поднимая к Небесам глаза,
Ты, как пощады, просишь вдохновенья.
Чтобы cмогла бумаге рассказать,
А раз бумаге, то и людям тоже,
О том, что не дает ночами спать,
О том, что так печалит и тревожит.
О том, что хочешь изменить весь мир,
Да не хватает на весь мир силенок...
О том, что для кого-то ты - кумир,
А вот для мамы - до сих пор ребенок.
Задать простой вопрос:
"Зачем все ТАК?"
И, как всегда, не получить ответа...
И непременно с рифмою, в стихах,
Тебе так важно говорить про это.
Зачем? Наверное, тогда сумеет
К душе озябшей вновь пробиться свет!
Ну а тебя взволнует и согреет
Мысль, что ты все же чуточку поэт.