Осень, дождь, печаль, тоска
Осень, дождь, печаль, тоска.
Тру я пальцем у виска.
Во дворе стоит береза,
А в душе не стих, не проза.
Так хотелось вдохновенья!
Музы нет. Вот невезенье!..
...Да какой я меланхолик?
Просто бывший
алкоголик...
И при всем притом, при этом
Возомнил себя поэтом.
Сотню раз вошел я в образ,
Поменял не раз я –позу.
Нету ни стиха, ни прозы.
Лью горючие я слезы.
НЕТ! я вовсе не Есенин,
Замахал рукой как Ленин.
Тряс березу, матерился,
Подустал, остановился.
Ствол пинал, ломая ветки.
Нервные губил я клетки.
Но береза все молчала
И терпение отнимала -
Лишь осыпала листвой.
Все, береза! Хрен с тобой!
Злость взяла - срубил березу.
Взяв бревно, всадив занозу...
...Хорошо горят дровишки.
Сел за детские я книжки.
Не мое это... березы…
Летом напишу про розы,
Или слезы, или грезы...
Пусть другие - про березы..