Русская провинция
Я напишу провинцию свою
такою призрачною акварелью,
что старый хлев, у мира на краю,
хрустально изогнётся под метелью.
На белом прясла, словно нотный стан:
поют ночные вьюги – содрогнёшься.
И заколоченной избы заман,
куда уже надолго не вернёшься.
В морозной, глухоманной чистоте
есть красота до боли, до печали,
до поклоненья русой высоте!
Почуять можно, высказать – едва ли.
Тяжёлых елей мраморная сонь
восходит к небу, что иконостасы.
Скользнула царски
белка на ладонь,
и вспыхнул снег, как молний переплясы.
Потом поднялся кто-то из снегов,
срывая свет девического инья!
И закружило, замело, и вновь
метель взметнула ангельские крылья.
Поленья – в печь, а думы – в облаках.
Затанцевало золото на чёрном.
И завздыхали призраки в сенях
и о былом завыли безысходно.